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    江砚没急着碰，先盯着看。

    刀身泛着光，可那光是匀的、静的，像水面映着月，没半点戾气。他伸手一握——温的。攥在掌心，竟有几分踏实。

    他喉头一甜，知道代价又来了，赶紧咽了口唾沫压下去，没让它翻上来。

    成了一半。

    他把这柄“护”出来的刀搁在一边，又铺开一片纸。

    这一回，他闭上眼，重新去想城西那一幕。想那几个泼皮的嘴脸，想那汉子被讹时的窝囊，想自己当时心里那股火——“捅穿”“捅死”“别让他们再欺负人”。

    他把那股狠劲，一点一点引上来，引到笔尖。

    睁眼，落笔。

    还是一个“刀”字。

    可这一回，笔走得就不一样了。明明他还是照着端正的路子写，手腕却不听使唤地往“急”里偏，一笔下去带了钩，一捺收得又快又狠，活脱脱又写回了从前那鬼画符的野路子。

    掌心“轰”地一下烫起来！

    不是温热，是灼。那股力顺着笔杆窜上来，又冲又乱，像一群关久了的野狗，门一开就疯了似的往外扑。纸面上的幽光不再是匀的，而是一跳一跳，泛着发红的、暴躁的光。

    江砚心里咯噔一下——坏了。

    他想收手，可那股力已经起了势，收不住了。

    “噗！”

    一柄刀落在桌上，比方才那柄略大些，刀身却泛着一层不祥的红。它落桌的那一下，竟“嗡”地震了一声，桌面上被震出一道浅浅的白印。

    江砚刚要去碰，那刀身上的红光猛地一缩——

    一股烫意顺着桌面，反扑了上来！

    他指尖刚搭上刀柄，就像摸到了烧红的烙铁，“嘶”地一缩手，指肚上瞬间燎起一个燎泡。与此同时，他眼前一黑，喉头那口血再压不住，“哇”地呕了出来，溅在纸上，红得刺目。

    江砚扶着桌沿，剧烈地喘。

    里间秦伯的咳嗽停了一下，似是惊醒，含混问了句：“砚哥儿？”

    “没事，”江砚抹了把嘴，强稳住声音，“炭灰呛着了。”

    里间静下去。

    他撑着桌子缓了好一阵，才低头去看那两柄刀。

    一柄温润，静静躺着；一柄泛红，那股戾气到这会儿还没散尽，刀身隐隐还在发烫，仿佛随时要崩裂开来。

    江砚盯着它们，盯了很久很久。
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