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    草原上的风突然停了。

    不是渐渐变弱，是像被人掐住了喉咙一样，猛地停了。

    旌旗垂下来，旗面上的金色狼头像蔫了的瓜，皱巴巴地耷拉着。

    云也不动了，就那么压在头顶，灰蒙蒙的，低得像要掉下来。

    李默骑在黑马上，站在一道缓坡的顶端。

    身后是一千五百名骑兵，没有人说话，连马都安静了。

    对面五里外，突厥人的大军正在列阵。

    五六万人，从东边的地平线铺到西边的地平线。

    旌旗如林，每隔几十步就有一面，旗面上的狼头在日光下泛着暗沉的金色。

    前排是重骑兵，人和马都披着铁甲，铁甲在阳光下连成一片，像一面钢铁的墙。

    赵老根趴在李默旁边，手搭在额前看了半天，喉结上下滚动了一下。

    “殿下，这一仗跟之前的不一样。”

    李默没有回答。

    他从背上拔出大刀，刀锋在灰蒙蒙的天光下一闪，又插回鞘里。

    然后弯腰从马鞍两侧摘下那两柄擂鼓瓮金锤，锤头沉甸甸的，云纹清晰可见，那片暗红色的血迹还在。

    阿史那社尔骑在白马上，站在帅旗下，头盔上的黑鹰羽毛在风中微微晃动。

    他眯着眼睛看了半天，嘴角慢慢弯了起来。

    “就这点人？”

    身边的老将没有回答。

    他的眉头皱得很深，眉心那道竖纹像是刀刻的，眼睛盯着远处那道土坡，目光里带着一种说不清的东西，不是恐惧，是疑虑。

    “可汗，南边传来的消息说，这个人不能硬碰。”

    阿史那社尔转过头看了他一眼，嘴角的弧度更大了。

    “消息，什么消息，那些从南边跑回来的溃兵，连人影都没看到就被吓破了胆，他们说李元霸有三头六臂，说他一锤能砸死一百个人，说他的马会飞。

    你信吗？”

    老将张了张嘴，又闭上了。

    阿史那社尔收起笑容，拔出弯刀。

    刀锋在阳光下闪过一道弧线，刀刃上刻着的突厥古文字清晰可见，那是历代可汗传承下来的。
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